D’un hôtel particulier l’autre.

Les flashs crépitent dans la cour de l’hôtel particulier la Marquise de la place des Vosges. Jean-Paul Huchon sous les feux de la rampe vient défendre Jeudi noir, squat de luxe, avec ses 28 habitants. Ont-ils oublié un zéro ? Seule la cave est ouverte avec son concert et ses latrines médiévales à la sciure de bois. Au départ du tribun, les caméras s’en vont, et l’hôtel particulier retrouve sa vocation aristocratique. Les grilles s’abaissent pendant que des valets interdisent l’entrée du sanctuaire. D’un hôtel particulier l’autre, Mia, vêtue en marquise Marina Séminova, s’avance le long d’un charmant sentier horticole. John Dodelande, le jeune styliste, nous accueille dans son hôtel particulier à l’occasion de la réception caritative au profit de l’association Celcia pour la lutte contre l’illettrisme en Afrique. Le prince Bokassa, héritier de l’empire centrafricain et le fils du président à vie Mobutu, sont-ils arrivés ? Sur le balcon, un jeune homme en veste se met à évoquer le Grand Jeu et René Daumal ! Je lui réponds : «Tétrachlorure de sodium». Il s’agit de Boris Bergmann, écrivain et lycéen, amateur d’Apollinaire et d’André Hardellet.«Lourde, lente,dit-il, un chef-d’œuvre.»

Un autre genre d’hôtel, de passes celui-ci (mais plus depuis 1946). La maison de plaisir de la rue Saint-Sabin laisse place à Little Bastard, le nouveau bar-concept de la peintre Vanessa Kima. Les personnages étranges du collectif Decontract évoluent à travers les piliers carrés de l’espace monumental. J’aperçois un Zorro en chasuble et un drôle de zozo en chemise de baptême avec un bébé en plastique. Il y a aussi des hussards perdus et des orphiques de nuit qui dansent, s’enlacent et s’écroulent sur les poufs. Mettons à sac les hôtels particuliers aux Combustibles, rue Abel, où le groupe Kitsch Deluxe et la belle chanteuse Claire Pataut mettent le feu aux poudres en faisant monter le taux de testostérone des spectateurs. Un air tzigane secoue la salle. «J’emmène toujours mon gitan quand j’ai un moment d’émotion, dit-elle. Le gitan, c’est très pénétrant !» Les Affreux sourient et opinent du chef lorsque la rousse volcanique s’avance et chante «Je suis bonne !»

Par Tristan Ranx

Extraterrestre condom à la Chromatic night

Extraterrestre condom à la Chromatic night

A la recherche du père Magloire.

L’arrivée sur l’esplanade du Centre Pompidou ressemble à une aire d’évacuation humanitaire. Une foule gigantesque se presse pour entrer à la Chromatic Night de J&B. Avec Mia, nous avons un petit mouvement de recul, mais Sir Lawrence, dans la même galère, nous rassure : «Vous avez un bracelet VIP ! Ça va passer !»

Vingt minutes plus tard, nous voici dans le monde des castes chromatiques. La foule, ce sont les bracelets bleus, le reste est composé d’un agencement de couleurs VIP : rose, orange, vert. Nous sommes dans la catégorie rose, mi-figue, mi-raisin, c’est-à-dire que la mezzanine et ses bars nous sont interdits. Un garçon m’assure qu’une bagarre de masse a éclaté à l’extérieur, car on refuse l’entrée aux bleus qui sont près de deux mille. A l’intérieur, on regarde le show des extraterrestres aux échasses. Dirigeons-nous vite vers un lieu moins peuplé, il s’agit du Magnifique, l’ancien bar-appartement d’Alain Delon. C’est l’after de Gaspard Yurkievich. L’endroit est cosy avec des relents de Don Juan 73. Je retrouve Daniele pendant que des filles se déhanchent devant des bouteilles de champ.

Il est temps de changer de quartier. Filons, vers ce vieux XX^e arrondissement que j’ai connu dans ses derniers soubresauts : marchands de couleurs, vitriers itinérants, et musiciens de rue aux orgues de barbarie. Près du quartier Saint-Blaise, voici les Ogresses, bar et salle de spectacles associative. Mia et Marie-Myriam parlent de volcans et de tartares. François-Nicolas et Mathieu imaginent une revue littéraire pendant qu’un groupe joue dans la cave. Là-bas, à quelques dizaines de mètres se dresse l’église Saint-Germain de Charonne. On y trouve un petit cimetière avec la tombe du père Magloire (François Bègue : 1750-1837), peintre en bâtiments, et secrétaire de Robespierre. C’était un luron de grande renommée, qui fut pleuré par des hordes d’ivrognes. Des aristocrates lui édifièrent même cette monumentale statue de bronze. Ses compères, lors de son enterrement, chantèrent à l’unisson «Versons du vin et puis trinquons/Buvons ensemble à sa mémoire ;/C’est en l’honneur de son trépas/Qu’il a commandé ce repas.» La légende raconte que le vin de messe coula à flots et que le père Magloire fut enterré avec une bouteille de vin…

par Tristan Ranx

Anvil! The Story of Anvil

Soirée cool. Panic room. Mercredi prochain. Dès 21h, Brian...

Soirée cool. Panic room. Mercredi prochain. Dès 21h, Brian Jonestown et consort.

theindiehippie:(via thereisanowl)

theindiehippie:(via thereisanowl)

La Gabiale

Wayna-Picchu

www.myspace.com/horlandocastillo

"Jay Reatard, dead."

Individuation esthétique

Inconsistance numérique